Entressafra

Foto de JT, via Unsplash.

Terra seca. Frutos ao vento. Sol na cabeça. Sede. Fome. Palavras ganhando o mundo. O oco, o vazio. Loucura. Infertilidade. Estado de quase morte que não mata, devora. Depois do caos, o vazio. Ciclo de yin e yang sem fim. Conto meses, dias, horas, minutos e segundos. Vejo os bem-te-vis cantarem. Sinto o verdejar querer desistir da clorofila. É verão, mas faz frio. Chuva, trovão e vento sendo sinais?

O período de travessia é truncado. Há cansaço do trabalho de parto. Há cansaço dos cuidados de um recém-nascido. Há orgulho também. Quem dá luz — a sementes, bichos, livros — conhece as dores e os prazeres. Contudo, esse espaço entre dois mundos que há entre o fim e o começo é escorregadio. Nem sempre é possível dar conta da vida, das ideias, do coração. Como já diria o poeta: “E agora, José?”.

Me forço a, pelo menos, procurar palavras. No meu tempo, mas me forço. Saio farejando o mundo, um passo após o outro, numa tentativa de voltar. Voltar para onde? À gênese de tudo: uma ideia que seja, um sentimento que baste. Sinto muito e se tudo é bastante, nada sobra. Pedras sobre pedras desmoronam no aqui e no agora. Sou estrangeira às minhas lembranças. Me agarro às dores do mundo. Dizem que um dia isso passa. Eu professo: Será?

Se fosse Pandora, ao menos me restaria uma esperança. Não sou. A terra segue seca. Meus frutos seguem ao vento. Minha garganta arranha na aridez. Transito na estéril incógnita.

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