Uma potência em mim

Imagem: pexels.

Escrevo numa tentativa de recompor a minha liberdade. Às vezes, eu a sinto ameaçada de tal forma, que parece que eu a prendo pelo pescoço no alto de uma árvore. Quando o apoio dos pés estão prestes a falhar, escrevo.

Este momento não é sempre tão claro. A necessidade emerge nas horas mais inóspitas, ganhando uma força que nem mesmo reconheço. Esta potência mora, um tanto adormecida, dentro de mim e ganha asas por meio das palavras que escrevo.

Não planejo a minha escrita. Ela surge, simples e pura, à minha frente, berrando para que lhe dê vida. Pulsando até que as ideias apareçam — no papel ou na tela — e sejam lidas por outrem. Fisgadas pelas entrelinhas, o texto ganha forma. Não há controle ao longo do processo, mas há beleza. E o que é a arte se não algo belo em sua estranheza?

Tudo parece mágico, eu sei, e a verdade é vital: escrever é o que mantém a minha sanidade e é o que marca a minha existência no mundo.

Não sei até que ponto isso reverbera nos outros. Só sei que sou livre, sou luta, sou assim.

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