Reflexões da Madrugada III: Motivos

Memórias...

"Quantos motivos e por quanto tempo o sentimento perdurará?", peguei-me pensando sobre isso nos últimos dias... Na verdade, tudo começou com o encontro que tive com as minhas amigas de infância. Antes de sairmos, já havia avisado que não queria falar de nós dois, porque falar de nós, hoje, é falar do nosso fim. De qualquer forma, a curiosidade falou mais alto que a camaradagem, e elas acabaram tocando no assunto do "por que que vocês terminaram?". Naquele momento, aquilo me irritou; mas, sobretudo, doeu-me a alma. De qualquer forma, fiz um resumo, pedi que elas mudassem de assunto; e, graças a Deus, elas respeitaram. 

O fato é que este episódio me fez pensar muito sobre mim, sobre quem eu era antes e durante você na minha vida e quem sou depois de todo esse maremoto que você me causou. Sempre fui de enfrentar os problemas de frente, então, por que me doeu tanto ter que falar sobre isso? Será que quis fugir pela primeira vez na vida? A reflexão de algumas noites em claro me fez perceber: não quero falar do fim, porque ele me faz ter raiva de tudo o que aconteceu. Prefiro enterrar este fim no passado, de modo que só fiquem as lembranças boas, as bonitas memórias dos nossos sonhos sem fim (da família linda que queríamos construir). Falar do passado é reviver a dor, a mágoa e o seu desprezo por mim... Não quero alimentar tais sentimentos. Não acho justo com tudo de lindo que vivemos.

Hoje, enquanto arrumava as minhas coisas, encontrei o cartão que você me deu de aniversário. Embora tenha doído relê-lo, a dor foi diferente... Olhar para o cartão foi como procurar a memória de um filme, em um passado muito distante. No fundo, você sempre esteve assim: completamente distante...

Juro que não quero sentir raiva. Tento pensar em tudo o que nos aconteceu de uma maneira madura e consciente de que tinha que ser assim, contudo a dor é tão aguda, que dilacera o meu peito ainda hoje. É como os joelhos ralados durante a infância: por mais que tenha a casquinha, o machucado não está cicatrizado e, se for cutucado, sangra.