Tarde de domingo

Imagem por Pexels, via Pixabay.

Tento manter a calma enquanto espero. Talvez o que mais me irrite seja o barulho das vozes que não são minhas. Das vozes que não são nossas. Da ausência constante de conexão derradeira. Daquilo que me permita escutar. Sinto alívio quando o microfone é desligado, quando o celular é desligado, quando o falatório entra em suspensão. Observo o beijo silencioso. 

Gosto do escuro estático. Do relógio quebrado em que os ponteiros giram em um ritmo próprio. Das sinapses que levam pensamentos de um lado a outro. É possível ouvi-los em um domingo agitado na cidade? — Respiro. Uma, duas, três vezes. — O ar gelado me faz pôr o casaco de vó. Afeto. 

O que é afeto? O que é se relacionar? Onde mora profundidade? Listo os questionamentos que passam pela minha cabeça enquanto o blá blá blá ao lado é retomado e eu não consigo fazer o que me proponho. Um cara de 30 quer ser profundo quando não passa de um moleque. Penso que a moça de 27 sabe disso, mas finge que não sabe. Ele é só mais um exemplo de pessoas que querem parecer profundas quando são rasas, que desejam parecer descoladas quando tudo o que fazem é criticar outros modos de pensar. Por não se sentirem capazes, tomam outras formas de pensar como errado. E o que é o certo? Há algo certo? 

Encontros não passam disso: pequenos esbarrões em que lábios se tocam e línguas se entrelaçam. Não há tempo a perder, mas há algum ganho? Viver: o agora sem cultivo do futuro. O agora sem projeção temporal chega a algum lugar? Há desejos sem sonhos, mas não há sonhos sem desejos. 

corpo-casa.

casa-templo.

copo cheio.

natureza temporal.

Onde é que tudo isso mora?

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