Notas sobre aquela árvore

Foto por Jeremy Bishop, via Unsplash.

Ninguém falava sobre aquela árvore. Antiga, quase centenária, já fazia parte da paisagem urbana há tanto tempo, que as pessoas quase não a viam mais, e eu, que passei praticamente trinta anos admirando-a, também faço mea-culpa por não saber a sua espécie, o seu nome. O que posso dizer é que ela era velha e alta, mais alta do que a caixa d’água da SABESP — aquela, que ficou famosa nos anos 90, porque dois meninos resolveram nadar nela e morreram sugados pelo cano de distribuição de água no bairro.

Aquela árvore ganhava da caixa d’água em altura, em largura, em frondosidade. No outono, suas folhas caíam amareladas, forrando o chão do terreno da SABESP e a calçada fora dele. Na primavera, os passarinhos nela faziam seus lares, abrigando os filhotes recém-nascidos. Era comum ouvir os sabiás e os bem-te-vis cantando. Era bonito revê-los, ano após ano, voando para lá e para cá. Foi justamente numa dessas idas e vindas — minhas, não dos pássaros — que entrei em estado de choque.

A árvore, aquela árvore, não estava mais ali. No chão, o resquício de que ela havia sido cortada rente ao solo, restando apenas o vazio, dando vista à caixa d’água de reboco desgastado pelo tempo. Depois de anos de altivez, a árvore se foi.

Talvez, tenha soltado um grito ou feito uma careta, porque a mulher que estava no ponto de ônibus me olhou assustada. Mas como aceitar que alguém foi capaz de derrubar uma árvore que, no mínimo, era mais velha que os meus pais?

No pequeno resquício no chão, a madeira estava esfarelada, como se fosse morada para cupins. Talvez tenha sido a generosidade de aceitar todas as espécies de criaturas que a tenha posto ao chão. Foi o amor que a derrubou, enfim.

Nada será como antes.

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