Meio-fio

Meu desejo por poesia está tão grande quanto a secura na minha garganta. É quase inverno e não chove.

Recebo propostas absurdas para escrever sobre temas que não têm nada a ver comigo.

Sonho que estou em um lugar em que não há pessoas negras além de mim.

Acordo com dor de cabeça.

Há cada dia é mais difícil seguir vendo notícias, quando a única coisa boa do telejornal é a bela voz grave do Bonner dizendo “Boa noite”.

Uma mulher grávida foi morta por uma bala encontrada de uma violência sem fim. Ela tinha a pele como a minha. O bebê que ela carregava no ventre, também.

Fiquei sabendo disso pela minha amiga que mora na Argentina. A amiga dela era amiga da moça.

Parentes que passaram mais de um ano aglomerando pegaram covid e ligaram e casa para pedir para a gente “se cuidar”. Precisa quase morrer para entender as orientações da OMS?

Hoje cedo teve um eclipse solar, mas o céu está nublado. Mesmo se estivesse ensolarado, não seria visto do Brasil. O Brasil, por sua vez, está sendo cada vez mais ignorado. Quem quer ser amigo de alguém que é uma bomba de miséria?

Ontem dei um play numa entrevista do padre Júlio Lancellotti. Sempre que o vejo falar me emociono e me sinto convocada a pensar se aprendi amar sem medo. Ele olha para todos como irmãos. Eu consigo andar na rua sem me sentir ameaçada?

Aí penso que meu medo é por ser mulher. O padre é homem — e padre. Isso por si só levanta uma barreira de respeito. É preciso muito para uma mulher chegar nesse nível de proteção liberta. Eu ainda estou aprendendo.

Leio as minhas companheiras de aula de escrita e mais uma vez me emociono. O mergulho para dentro. O mergulho para fora. A profusão de imagens que elas captaram de si e do outro. Me questiono se tenho a capacidade de estar entre elas. A dúvida é eterna. Penso em desistir.

Piso na navalha que é pertencer.

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