Amor arbóreo

Já abraçou uma árvore hoje?

Não sei bem como foi que tudo começou; mas, ao longo da vida, acabei desenvolvendo um amor profundo por árvores. Talvez, isso tenha ocorrido no começo da adolescência, quando comparava nossas estruturas: o meu corpo com o tronco e minha cabeleira cacheada com a copa. Talvez, este amor esteja relacionado a um lance genético, fruto da descendência indígena que foge da ciência acadêmica e aprende observando a vida. Ou talvez não seja nada disso. 

O desabrochar do meu amor foi tímido, e o primeiro encontro que marcou a minha vida foi na escola. Minha turma (eu tinha 8 ou 9 anos naquela época) foi convidada a plantar um pau-brasil, depois de ter estudado o estrago que os portugueses fizeram ao desmatar a espécie durante a colonização. Hoje, ele ainda me faz sorrir cada vez que passo na frente da escola e vejo suas folhas que querem alcançar a rua por sobre o muro. 

O tempo passou, e eu pensei que a minha relação com as árvores se esfriaria no fim da adolescência. Ainda que me desse bem em biologia (das biológicas, biologia era a minha preferida, porque não há como amar química ou física), detestava com todas as minhas forças ter que saber a diferença entre uma briófita, uma pteridófita, uma gimnosperma e uma angiosperma (tanto é que na minha memória ficaram apenas os nomes de sons curiosos e não as suas definições). Ralei para conseguir nota naquele bimestre e não esquecer as diferenças entre elas até o vestibular. E com esse esforço, lá se foi o encanto. 

A poesia voltou com a universidade. Digo poesia, porque meu amor pelas árvores é daqueles contemplativos, que gera muitos versos na minha cabeça (versos que muitas vezes se dispersam antes de virarem palavras no papel). Era no trajeto entre o metrô e a faculdade que eu sempre parava lá no parque da Mooca, me sentava em um banquinho, para me aquecer no sol de inverno do meio da tarde, e passava um bom tempo observando a minha árvore preferida da região. 

Sim, o amor arbóreo é bandido. Ele não sabe o que é fidelidade e se multiplica como o pólen ao vento. Há árvores preferidas quase em cada esquina, em cada parque, em cada bairro, em cada cidade visitada. E há também as espécies preferidas, como aquela do parque da Mooca (que também é a mesma da rua de trás da pós-graduação), e que, claro, não sei o nome. Árvore, para mim, tem que ser assim: não pode ser nomeada, tem que ser descrita. No caso da espécie em questão, é aquela que vai perdendo a casca do tronco desde o início do outono, até que ele fique branquinho no inverno. Coisa linda de se ver e de se sentir. Aliás, já disse que sou dessas que abraçam árvores? Pois é, eu sou. 

Tudo começou um dia no Ibirapuera. Soltei um “ai que árvore linda!” e meu pai, fanfarrão como ele só, retrucou com um “duvido você fazer uma foto abraçada com ela”. Nunca desafie uma virginiana, porque desafio feito é desafio aceito, e nesse caso, com a foto indo parar nas redes sociais. Deste então, o clique se tornou um hábito. Hoje tenho foto com jabuticabeira de Campinas, com um pau-brasil do Jardim Botânico do Rio, com árbol de Palermo, em Buenos Aires, com a magrelinha da avenida Paulista. Diz a ciência que abraçar árvore faz bem à saúde (é sério, tem pesquisa sobre isso! Google it!), eu digo que é reconfortante. Só de passar um minutinho em silêncio nessa vida corrida, já vale a pena. 

Mas por que esse papo todo sobre árvores? Porque estava caminhando, na volta para casa, e vi uma pequena flor em uma delas – dessas novinhas, de tronco fininho. Aquela flor era a única que havia em toda a copa, a única que resistiu a este início de inverno rigoroso, a única em meio ao barulho dos carros e pedestres que tanto correm. Branca, plácida e bela, ela só era vista por quem olha para o alto.

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