Fortuna

Ao mar.
(Foto de Pawel Nolbert, via Unsplash.)

Sento-me ao sol e abro o livro de poesias como se fosse encontrar as respostas que ainda procuro. No oráculo das palavras consoantes seguem páginas após páginas entre versos e verificação didática. Affonso era professor e detalhista: cada ponto importante do poema ganhava uma nota erudita ao final. No meio de tanta intelectualidade, salta o nome de Marina*, e meus lábios instantaneamente formam um sorriso.

Marina também é como se chama a minha melhor amiga da adolescência e, por razões óbvias, sempre vou ao mar quando penso na fonética desse nome. Concluo que se um dia tivesse uma filha, Marina seria um nome carregado de amor — literário e memorialístico — que eu gostaria de dar à rebenta, caso fosse uma menina.

A questão é que não vou ter filhos. Não do jeito tradicional. Só me imaginei grávida por um curto período da minha vida e depois descartei a ideia. Não tenho o menor encantamento por gerar, ver meu corpo mudar tanto em tão pouco tempo e parir. Sempre tive horror em sentir dor, ainda que por uma causa nobre. Não me vejo expulsando ninguém das minhas entranhas. Nas madrugadas pairo os meus textos a fórceps e isso já me é suficientemente custoso. Além disso, o tal do relógio biológico continua rodando os ponteiros minuto a minuto sem parar. Se eu levar em conta as condições de temperatura e pressão atuais, não teria como, afinal, não conheço o candidato a pai da criança ainda e em 13 dias completo meus 35 anos de idade.

Se um dia tiver filhos será adotando. Filho adotado já vem com nome dado, então seria difícil eu dar a sorte de encontrar uma Marina, uma Clarice ou um André. Estou disposta a abrir mão do nome para encontrar o filho nascido de outro útero, mas que sei que é meu e que vive por aí. Um dia este encontro acontece. Vai ser lindo.

Fecho o livro e pego o celular. Sobreviver a uma pandemia me deu algumas manias. Uma delas é a de tentar acertar os signos solares das pessoas. Com tanta meticulosidade, me pergunto se Affonso também é virginiano. Abro o Google, e a Wikipédia me diz que ele nasceu em 27 de março de 1937. Não é, mas dividimos o amor ao trabalho peculiar dos nascidos sob signos do elemento Terra. Acho curioso, contudo, que a página não foi atualizada com a data de morte do autor. Affonso segue vivendo, e a recusa de colocar esse ponto final no primeiro link sobre ele é uma metáfora bonita a respeito do poder que há em se tornar oráculo em um livro de poesia.

*Marina Colasanti, escritora, poeta e esposa do autor.

**Texto escrito em setembro de 2021.

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