Fênix

Foto por Andrew Stickelman, via Unsplash.

Às vezes eu acho que perdi a mão. A vontade que dá é a de jogar tudo para o alto, desfazer dos sonhos e seguir o fluxo sem ficar elaborando muito. O problema surge quando eu me lembro de que não tenho a menor vocação para engolir sapos, de que não consigo conviver com a minha infelicidade e — principalmente — de que o mundo não merece as patadas do meu mal humor.

Sou uma idealista melancólica e, talvez por isso mesmo, que escolhi as profissões que tenho. Como idealista, sou professora e acredito que o mundo só se transforma quando há acesso a educação de qualidade para todos. Como escritora, mergulho na minha própria existência melancólica que busca entender o que está fazendo aqui.

Às vezes, como parte desse entendimento, preciso me distanciar. E nesse distanciamento sinto que perco a mão e não sei mais o que escrever, como parir aquilo que precisa ser dito. É difícil domar a linguagem quando é preciso reorganizar — uma vez mais — as peças de um quebra-cabeças de uma figura comum e, ao mesmo tempo, desconhecida.

Nesses tempos em quem não escrevo, torno-me azeda. Como diria Clarice, é como se eu morresse nesse meio tempo. De pequenas mortes em pequenas mortes a vida luta em criar palavras para ressurgir.

Às vezes acho que eu perdi a mão. Mesmo assim, me debato. Mesmo assim, sigo tentando.

O tema da blogagem coletiva de setembro de 2020 foi: a voz.

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