Ultimamente têm passado muitos anos | BEDA agosto/2019 #18

Rubem Braga. Imagem: Reprodução

Caro Rubem,

desculpe-me por dispensar as formalidades e não chamá-lo de Sr. Braga. Como compartilhamos do mesmo olhar de cronista, tomo a liberdade de tratá-lo pelo primeiro nome.

Tenho 32 anos e, ao contrário do poeta, os meus ombros não suportam o mundo. A humanidade pesa. Ela pesa em um grau que, às vezes, me faz desejar passar horas deitada em posição fetal, rogando um final feliz a todos nós (rogando a um Deus que hoje eu não tenho certeza que existe).

Assim como tomei a intimidade de chamá-lo de Rubem, roubo o título da sua crônica. Como  pode o tempo passar tão depressa? Não sei quanto a você, mas vejo a grande mão da velocidade me pressionar contra a parede. Isso me envelhece, velho Braga. Isso faz de mim uma anciã.

No final do ano passado, encontrei o primeiro fio branco, deslocado em meio à farta cabeleira. O golpe me desequilibrou e foi difícil focar no espelho. A genética aparenta que eu puxei à família do meu pai; contudo, a brancura dos meus cabelos desabrochou antes da do meu patriarca. Como lidar?

Aliás, Rubem, como lidar? Como lidar com a velhice turbulenta, que vê crianças sendo assassinadas nas escolas, políticos se autoexilando por terem um ponto de vista diferente, governantes jogando a segurança nas responsabilidades dos civis? Como você lidava, caro Braga, com o caos?

Sinto falta dos passarinhos, de sentar e observar o ir e vir sem ficar sabendo de uma barbaridade nova a cada minuto. Ultimamente têm passado muitos anos e eles não são felizes. Sinto que está a cada dia mais difícil conviver.

Há como cultivar a esperança?

Para ler o texto do Rubem Braga de onde roubei o título desta crônica, clique aqui.

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