O anjo do arcanjo

Era tarde da noite, quando ligou a velha vitrola. A agulha percorria um disco de blues, enquanto Miguel olhava a chuva que caía atrás da janela. 

A casa estava escura, e ele desejava a pele morena de Angélica ali. Sua memória percorreu cada centímetro daquele corpo e farejou todo o seu cheiro. Embora Angélica fosse como o seu nome: totalmente angelical, ela - e só ela - tinha o poder de enfeitiçar o pobre Miguel - que, àquela altura, já estava mais embriagado pela força de sua memória do que pelo vinho que bebericava.

Sentiu necessidade de mover-se. O disco na vitrola pedia que seu dono o virasse para que continuasse dando o tom necessário àquela melancolia. Miguel, contudo, passou pela vitrola decidido: abriu a porta, atravessou o corredor, tocou a campainha e, instantes depois, quando aquela mulher sonolenta e com cabelos desgrenhados abriu a porta, teve a certeza de que tinha a visão do Éden. 

- Você me desculpa? - ele disse com o olhar perdido e a voz confessa.

Ela apenas sorriu, fazendo um sinal para que ele entrasse. Foi assim que Miguel conquistou o Paraíso.

_________________________________________________________________

Observe também em: Facebook | Twitter | Instagram | Flickr | About me