Sexta, à noite

A irmã de coração, Carol Vayda; a nova amiga, Denise Brigido e eu. 

Passei a semana a volta de um texto. Era um artigo de jornalismo literário sobre produção independente, lição de casa da pós-graduação. Trabalhar com fatos é uma tarefa difícil para quem sempre quer inventar histórias... Talvez a minha dificuldade não seja com o jornalismo e seu tom literário, mas com a entrega por encomenda. Estou me adaptando, aprendendo a lidar com isso de escrever com prazos e número de palavras. É muita matemática para pouca abstração. Sou de humanas. Um dia aprendo.

O fato de parir um texto difícil, mesmo que seja escrito a quatro mãos, me deixou exausta. Sabia que precisava sair, arejar as ideias, mas não tinha tanta certeza se a coragem venceria a preguiça. Muita vontade e pouco ânimo.

A saudade da irmã de coração me venceu e lá fui eu correndo para banho, vestido, metrô. Senti-me nocauteada, entretanto, quando vi aquela fila enorme para passar a catraca da estação. Falha na Vila Mariana. Atraso no encontro previsível. Raiva, incontestável. 

Cheguei atrasada, bem atrasada, com aquela sensação de que não deveria ter saído de casa. A irmã e a nova amiga estavam com fome; e eu, na velha mania, resolvi que toparia descontar a minha revolta na comida. Esfirras, kibes, pastéis e o a taça de suco de laranja - gosto herdado por minha mãe - e histórias engraçadas para acalmar o coração.

A noite de outono estava calorosa como um dia no auge do verão. Do restaurante à livraria no fim de expediente, mais dois livros na conta: A máquina de caminhar, de Cristovão Tezza, e Que ninguém nos ouça, de Leila Ferreira e Cris Guerra.

No fim das contas, acho que a sexta-feira nem foi assim, de todo o ruim.

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