Das dores que não se vão

Imagem: Tama66.

É difícil pensar rápido quando o futuro se vislumbra em destruição a olho nu. Ficção científica, coisa de país subdesenvolvido, qualquer uma dessas balelas hollywoodianas, nada disso coube naquela avalanche de lama que deslizava sob a terra quente de verão. Imparável, ela se aproximava engolindo casa, carro, bicho e gente, forçando as pessoas a deixarem — ainda que sem entender o porquê da catástrofe — tudo para trás. 

Precisava pensar rápido, mas a magnitude do desespero era atraente demais. Latidos, miados, cacarejos, mugidos e choros se tornaram sinônimo de silêncio. O que importa além da vida? Meus entes corriam com a Poesia no colo. Eu tinha que correr também. Nunca pensei que o "fuja para colinas" que sempre dizia ao brincar quando um cara problemático surgia em minha vida seria lema para além da piada. Precisava correr para longe, mas era o interior da casa, do meu pedaço de chão, que me chamava, que berrava para que eu ficasse, que não a deixasse morrer sufocada pelo resto de minério e água que a poucos minutos insistiria em invadi-la, em um estado de rebeldia vingativa da natureza. A montanha explorada e destruída cobrava preço alto e éramos nós quem pagaríamos com juros.

A fração de segundos se prolongou ainda mais quando entrei na casa em vez de sair dela. Adentrei com a cabeça latejando, com o coração em disparada e aquele suador frio de quem vê a morte virando a esquina. O som da avalanche aumentava. A minha falta de fôlego, também. Agarrei a mochila, joguei dentro dela tudo aquilo que estava à mão e que me faria manter a sanidade — nessas horas, há sanidade? — e corri.

Já no alto do morro, vi a lama sedenta devorando a minha gente, o meu passado. Marcando para sempre o meu futuro. No presente, não há mochila e conteúdo que me console.

Texto ficcional escrito durante a reunião do Clube da Escrita para Mulheres. Para saber como participar, clique aqui.

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