Cotidiano

Imagem do Pixabay.

Ela pensa no que dizer. Naquilo que vai vestir. Pensa na forma em que vai se sentar. No horário em que vai sair. Ela tem cautela sobre o emprego que vai escolher, nas pessoas com quem conviver. Ela lê e relê o que vai publicar. Escolhe a dedo as músicas para dançar. Ela pesa se os sonhos são plausíveis de realização, se eles condizem ao sexo que carrega no tórax e entre as pernas. Ela racionaliza.

E mesmo assim, em um dia qualquer, numa estação qualquer, ela sente a invasão. Uma mão percorre sua bunda — que de tanto pensar, se acomoda em uma calça jeans larga, presando a discrição. Ela se sente explorada, um mapa da mina sem tesouro perdido. E aqueles dedos não param, chegam ao meio das coxas sem lhe dizer nada. Ela tenta seguir seus próprios instintos e gritar, mas a voz, de tão condicionada a pensar antes de falar, não vem. Ela dá uma cotovelada e a boca finalmente murmura uma palavra qualquer. Ela desce na estação seguinte, sem aparo.

Cheia da sujeira alheia. Vazia de alma.

Era uma manhã de sol. Ela morria em meio à multidão.

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